Poema de Connie Philipps

 No seré yo

Alguien va a morir de nostalgia

y no seré yo.

Alguien de amor agrietará su alma

y no seré yo.

 

Mil luces se desprenden de mi mente.

Parten raudas al espacio

mientras en mi corazón

un océano limpia el lecho.

 

En un pétalo caben tus promesas.

Nada son, resbalan.

Se expulsan solas

y caen asaltando mi fe.

 

Brota la hierba, la mala hierba,

arañando la tierra,

y un suy-suy da cuenta de ella:

la confundió con un gusano.

 

Alguien de noche solo escuchará su eco

estrujando pesares translúcidos

en rectas que atraviesan la nada.

Lentas

las horas gélidas sabrán amargas.

Sin respuestas

se arrancará los ojos

y esa boca que tornara miel

al contacto de otra más dulce

sellará la deuda con su lengua muerta.

 

Alguien revestirá su piel de íconos

—para encubrir la culpa—

azules, negros, y de colores furcios.

Los tatuajes ya no mostrarán al águila triunfante

no esta noche

no mañana.

Quizás un día eterno, utópico:

never more.

 

Alguien yace yermo

al otro lado

esperando lo que no será.