Poema de Connie Philipps
No seré yo
Alguien va a morir de nostalgia
y no seré yo.
Alguien de amor agrietará su alma
y no seré yo.
Mil luces se desprenden de mi mente.
Parten raudas al espacio
mientras en mi corazón
un océano limpia el lecho.
En un pétalo caben tus promesas.
Nada son, resbalan.
Se expulsan solas
y caen asaltando mi fe.
Brota la hierba, la mala hierba,
arañando la tierra,
y un suy-suy da cuenta de ella:
la confundió con un gusano.
Alguien de noche solo escuchará su
eco
estrujando pesares translúcidos
en rectas que atraviesan la nada.
Lentas
las horas gélidas sabrán amargas.
Sin respuestas
se arrancará los ojos
y esa boca que tornara miel
al contacto de otra más dulce
sellará la deuda con su lengua
muerta.
Alguien revestirá su piel de íconos
—para encubrir la culpa—
azules, negros, y de colores
furcios.
Los tatuajes ya no mostrarán al
águila triunfante
no esta noche
no mañana.
Quizás un día eterno, utópico:
never more.
Alguien yace yermo
al otro lado
esperando lo que no será.
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